Пьем пачками кофе. Растворимый и безвкусный. Пьем утром, днем, вечером, ночью, всегда, бесконечно. Не вынимаем ракушки Брэдбери* из ушей, музыка – второе дыхание, воздух души. Дети чувств и эмоций. Мысли так же чисты, как небо, отражающееся в окнах старых домов, за которыми таятся секреты молодых и горящих. В глазах пожар, вечный маяк сердца. Колемся высоко задранными подбородками и острыми скулами. Несносные мы, гордые. Хоть и улыбаемся во все 32 молочных по своему происхождению, а потом ими же скалимся, огрызаемся со всеми и перечим сами себе. Вечно доказываем свою правоту, когда совсем не правы. Плевать. Бежим от себя или к себе. Так куда же? Неважно. Просто бежать, не сбавлять скорость. Ревем от счастья солеными, словно море. Затем превращаемся в океан и тонем в своих мыслях, погибаем в их трясине, а потом взлетаем к самым небесам и ,щурясь от ослепляющих фар действительности, снова падаем. Кричим на всех и вся, жалуемся на трагичную судьбу, а после рассказываем с оглушающим сердцебиением о той самой ночи, которая перевернула мир с ног на голову. Разговариваем с пустотой, а через мгновение варимся в гуще событий. Выпускаемые на заводе, одинаково похожие, но, из-за вечных сбоев машин, каждый со своим пунктиком. Не спим 24/7, бродим по крышам и сжимаем в объятьях друг друга. Храним в себе вулканы эмоций, океаны воспоминаний, горы мечтаний. Ненавидим свою сущность, сочетая с неиссякаемым нарциссизмом. Теряем веру в светлое будущее, но не перестаем любить, искать. Отчаиваемся, опускаем тонкие руки, кладем угловатое тело и не менее угловатый характер на никогда не засланную постель, закрываем глаза. О чем мы думаем? Каждый о своем, том самом, сокровенном. Странные, ни на кого не похожие мы.
*- Герои романа Рэя Брэд
бери «451 градус по Фаренгейту», носили радиоприемники-втулки под названием «Ракушки». Они являются прямым прототипом современных наушников.
